Lo scoiattolo nero, la cerbiatta ferita...

Il primo corre davanti a me tagliandomi la via e costringendomi a fermarmi, la seconda la vedo sul ciglio della strada dopo pochi chilometri: è stata investita, un uomo le mantiene la testa. Sulle strade dell'appennino in auto. Sui percorsi dell'appennino a piedi. Tanta acqua dal cielo, tanta acqua nella testa. Ancora incontro ai temporali. Un' altra deriva dal mare ai monti, un altro viaggio tra le vite coraggiose a coglierne siero. Case di legno e pietra, stufe e camini per cucina, torte e pane dal colore scuro. Pensieri che s'infrangono su travi di castagno. Il cielo che corre in un piccolo lucernaio del tetto. Vento e freddo placati dal sole improvviso e il verde riluce. Uscire e disegnare sul prato. Punta di matita che non esita, quello che c'è davanti sei tu e non puoi sbagliare. Una cosa sola con tutto, una radice, un nervo che pulsa, rivoli di fonte, pozzanghere e merda di vacca.Un cervo di notte taglia lungo il pascolo in discesa, la luna nera non fa vedere nulla, zoccolo che canta ti dice tutto. Vini, erbe, latte, tisane, ortaggi dalle mani di calli brulli e sentirsi poco o niente per appuntare tutto quello che affiora. Soli a spogliarsi e tremare, nulli di fronte al selvatico, implorare doti di sopravvivenza, voler cavalcare chiome e tramonti, sperare nel muschio a coprire la pelle. Fine tratturo, inizio autostrada, galleria, ferrovia, autobus. Quando scorgo di nuovo un angolo della mia città mi taglia in due la mancanza di corteccia, quella che può decomporsi, quella che morta nutre la terra, ma quando c'era imputridiva sulle lastre di marmocementoasfalto.

Un disegno uno, solo, gli altri per ora han bisogno di stare da parte...